Mi mano, tan tarde

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Mi mano

que no es mía y fue de tantas

que se agarra sin saber a qué ni sobre todo,

por qué,

qué sentido agarrarse a estas alturas,

cuántos para qué sin respuesta,

cuántas respuestas donde la mejor intención 

se mezcla con lástima,

con caridad cristiana,

con frases hechas tipo

"todos tenemos derecho a una vida digna".

¿Qué es digna?

¿Qué es vida?

Y en ese todos, 

¿quiénes, en el fondo, nunca fuimos invitades?

Mi mano

también recibió diagnósticos,

sus "es que se agarra y no suelta"

sus "es que no acepta consejos"

sus "no son horas de llamar"

sus "ese temblor será aposta"

"ya estamos con la ansiedad"

"esas uñas están sucias"

"sigue sin cumplir las normas"

"inventa historias sin porqué"

"se pretende libre, así, ¡ASÍ!, aquí, ¡AQUÍ!"

Mi mano

que fue tuya y antes suya

y de sus peques no, 

de ellos no,

no pasó la prueba ilegal, sutil, sin abogado y bajo jurado familiar

de ser suficientemente responsable,

de no ser peligrosa, 

de quién sabe lo que esa mano podría llegar a hacer.

Mi mano

que un día ojalá cercano

recuerde de quién es cómplice

quién sí que estuvo aquí siempre

y deje de pedir perdón

de tocar puertas

de redactar mensajes... 

Y se contente con irse, irnos, 

descansar 

sin 

numeritos, 

solo descansar

allá donde nadie pida cuentas, ponga caras, 

chasquee dedos-lengua,

decepcionado,

y me niegue tres veces con cabeza corazón cuerpo

¿cómo pude hacerles esto

OTRA VEZ,

qué clase de monstruo soy

para decir, planear, escribir, hacer,

algo tan ¡tan! TAN monstruoso?

Para entonces

espero que mi mano y yo

y mi daño y mi aguante

y mis libros, mis heridas

mis agujeros y canciones

hayamos sabido irnos

del todo

sin rastro sin culpas sin mapas sin guías.

Y por fin

mano cabeza cuerpo entero, 

redes personas gatetes grupos clubs

familias y todo lo que queda fuera de mi afuera 

encuentren cómo seguir sin el trocito de pena extra

que siempre sumo 

y que para entonces

habré ya construido volátil

sobre dientes de león

que olviden bien por qué rugir

y se dejen llevar, frágiles, ligeros

sin culpas ni reproches

como yo hubiera querido saber aprender a hacer a tiempo.

Ya no, no quiero aprender más nada,

es ya tan tarde...

Hace años que me hice tarde.

(Ojalá)

Vuelen niña-mano, dolor-palabras.

Vuelen lejos y dilúyanse allá

entre aleteo y aleteo 

que ya no son.