Nuestra propia canción

Me sumerjo en los libros, los disfruto, me empapo, dejo que me envuelvan... y los subrayo, anoto, están vivos en mis manos. A mucha gente le parece casi sacrilegio escribir en los márgenes o subrayarlos, pero a mí me gusta releerlos encontrándome con lo que subrayé en su momento, dejar que cuenten su historia y la mía a la vez.

Acabo de terminar "LOS HIJOS DE ANANSI", de Neil Gaiman, y como de costumbre con este autor, no me ha defraudado en absoluto. Quería rescatar para el blog uno de los párrafos con los que me quedo...

Todas y cada una de las personas que han habitado, habitan o habitarán en este planeta tienen su propia canción. No es una canción escrita por otra persona. Es una canción con su propia melodía y su propia letra. Son pocos los que llegan a cantar su propia canción. La mayoría tememos que nuestra voz no le haga justicia, o que nuestras palabras sean demasiado tontas, o demasiado honestas, o demasiado raras. Así que la gente acaba viviendo las canciones de los demás en lugar de cantar la suya propia.

Son pocos los que llegan a cantar su propia canción. Es difícil salirse del camino senyalado, ese de baldosas amarillas, y caminar al margen. Es difícil mirarse dentro y preguntarnos quiénes somos, qué buscamos realmente, más allá de lo que los demás esperan de nosotros, más allá de los "debe", de lo que toca hacer. Encontrar y vivir nuestra propia canción, aunque tengamos miedo, aunque no sepamos bien cómo hacerlo, cuál es la melodía exacta, las palabras adecuadas.

Pero hay que lanzarse... y en eso estamos.

[La imagen que encabeza este texto pertenece a la galería que Achamp tiene en Flickr. Puedes acceder a ella haciendo click en su nick.]

De puntillas

Estoy andando sin mojarme. Andando a medias, viviendo a medias. Sin implicarme, yo que me meto de lleno en lo que hago; sin ilusionarme, yo que necesito sonyar despierta para sentirme completa, sin una pizca de la intensidad que me caracteriza. No me siento completa, ni de lejos, y me parece que me vacío a cada paso. Que soy una sombra de mí, que mi mundo está lleno de una niebla densa que me impide ver las cosas tal como son. Sólo alcanzo a intuir cómo son las cosas tras las nubes, pero no las disfruto, no me contagio.

Y eso a pesar de la cantidad de cosas que objetivamente van bien. Pero es como si me pillaran entre plano y plano, incapaces de alcanzarme de todo. Por eso, estoy sin estar, sonrío sin ganas o hablo por hablar, por eso tampoco escribo, por eso me siento infinitamente lejos de todo.

Porque voy de puntillas por mi vida, sin hacer ruido, no sea que vaya a despertarme. Y sé que no soy yo, no del todo, pero no sé cómo recuperarme, reencontrarme.